Noche del 5/7 del 2012

Es un viejo Marinero,

Y detiene a uno de tres.

"Por tu larga barba gris y tu brillante ojo,

Ahora, dime, ¿por qué me detienes?

Samuel Taylor Coleridge

Se nos fue de las manos.

Los caballos desbocaron cabellos sobre el suelo

Boca Jrs. perdió la final y seguíamos con los trapos

Gritando por lo bajo, aullando a la luna llena

Miércoles como siempre.

Miércoles como siempre.

Me quedé sin plata y la parafina que resbala

Desde tu cantina, que brama nueva la poesía…

Te enojaste porque te piden canciones de un rock

De antes.

Estuviste bien.

Soltaste tus palabras, la inyectiva, cual jeringa

Que gotea el dulce sin sabor del estrellarse contra el cordón.

Axolotl, Axolotl.

Axolotl, Axolotl.

Tenés tus reglas, los pasillos por donde tu ideario

Se asienta, extienden su musculatura por sobre el fin

De las borracheras sin cordura. ¿Acaso frenar el jadeo?

¿Y que vos te creés y yo me creo?

Así sin saberlo entero nos dimos de frente contra la vista

Que nubla vaso lleno vaso vacío…

 Y dista la altura

De antes, de ese pretérito umbral por donde callaron

Los buenos.

Porque buenos son los buenos

Y malos son los santos.

…En este trabajo

Fue con el gajo que deshace la tormenta, en su ojo más profundo.

Para cerrar los ojos después sobre la tintura que llena las sábanas

de la cama. Sobre el tañer de la campana meditabunda

el último cigarrillo que se apaga sobre el sol

mediocre del Jueves mañana despierta y la Alarma.

Suena: empacar todo en una mochila.

La sustancia que funda el cascarear de Oscar Giunta

En el tambor platillo fragor de un batero, Manuel

Presto corriendo por las grutas impalpables, entronado Ismael

De Barrio.

Hacia los mares.

De los mares,

busca la ballena blanca, Moby Dick.

(La panamericana asemeja esa tempestad incesante del oleaje. Brebaje, lento que aturde el paisaje de nuestras risas con documento, en este bar donde me siento, me paro y me vuelvo a sentar: los vasos vacíos siempre vuelven a su lugar)

Nos pasamos Flavio.

Fue un capricho, un gusto, un error, un ajuste de cuentas.

Entre el diablo y el carpintero que esculpió la barra.

Entre el diablo y el tachero que no te quiso llevar devuelta a tu casa.

Entre el diablo y las palabras que dijimos sin saberlas de antemano.

Dijimos.

Y la libertad es violencia

Y la violencia no tiene que ser desesperación.

Y oír como los adoquines dejan resbalar el rocío por entre sus grietas

Es oírlo todo para poder callar, callar en el momento justo.

Grietas chetas maltrechas jamás Barrio Obrero Valentín Alsina

 

   Pero hemos dicho tantas, tantas

 cosas.

Perdona viejo.

P. Sabogal.