#jazzentiemposdebateristas

“Tight as fuck”

“La literatura es un engaño”

José Mak

Por Pocho Sabogal

Dejáme engañarte dice la fotógrafa. Ok. Gasto 100p en la Slaf jueves de Jazz. Hashtag hashtag… en tiempos de bateristas, las fotografías no sirven. Palabras tampoco. No estoy hablando de héroes del Mothership rioplatense, estoy hablando de puro simple flow. Hola Pendeja ataca de nuevo. Y a mi todavía no me contrató ningún medio. Claro, no llevé mi currículum a ningún lado. Gasto 100p y me sirven un ferne tibio, poco hielo, triste, y la tormenta que viene pero que solo engaña y no llueve.

Sebastián Peyceré fue directo y atravesó rápido el escenario cargando contra la maestría de la trompeta. Un cuarteto de primera liga que acaparó los ojos y oídos de un público de la Comarca hobbit. Sí, ahora en San Isidro tenemos joda los Miércoles en Jalea, los Jueves en la Slaf y los Viernes y Sábados la Monster/Ponster. Ni hablar de bares que refugian toxicómanos de la música como yo: Ícaro, Axolotl, Warhol, Goyeneche y después los otros que no tienen pintado nada y sin cartel.

Es difícil escribir y no decir boludeces, sobre todo cuando no tenés la Corpo ni una gran pluma periodística como Mario Wainfeld (Página 12) o Enrique Symns. Lo único que tenés son nombres, nombres, nombres. Como besos de chicas y chicos que te acordás mientras te tirás en el 437 hasta el bajo de noche yendo a lo de Remo que pinta de puta madre. (todos los nombres aparecen en Google/ Facebook)

Quiero vivir como los bohemios de 1920. Es lo que le dije a mi mujer aquella noche. Me reía pero los dos sabíamos que íbamos en serio y entonces apagamos la luz y no tomé nada esa noche.

Soy un puto hedonista que sabe usar las palabras para no morir de aburrimiento.

Soy un puto hedonista que sabe que 1959 fue uno de los años mejores del jazz, porque encima, encima se escribió El Perseguidor de J. Cortázar. Obra que me hizo reencontrarme con un autor que tenía hecho trizas. Lo hice trizas como todos los loosers de la facu de Letras. Soy un looser porque me da paja llevar mi currículum y prefiero vivir al compás de la bateria de Peyceré o De Barrio. Prefiero comentar algo sobre la armonía de bloque de acordes de Nuñez que tratar de resolver la digitación de Invention nº8 de J.S Bach. Todos sabemos que J. S. Bach tiene mis mismas siglas pero invertidas, y todos sabemos que Ludwig Van, oh, querido, Ludwig Van Beethoven murió un 26 de marzo como yo nací en un 26 de marzo.

Y en un rato me voy a trabajar y mi mujer me manda textos de otros jóvenes que escriben lo que piensan y todavía nadie les paga y estaría todo bien si no vivieran en la ciudad donde todo tiene su precio. Y yo estoy pagando ser un mentiroso para la gente que me lea, alguien que no informa sino comenta, que carga tintas y describe pero no se juega porque no soy Mario Wainfeld Kirchner presente. Soy un cagón evidemont (en francés por favor). No puedo criticar y a veces ni aplaudir (porque tengo siempre una cerveza en la mano). Y me jode el corazón a veces, el físico no el narco metafórico, y el estómago y el hígado y pienso en no tomar y a veces no tomo y yo sé que no soy verazmente (que linda que es la z bien pronunciada a lo gallega)…

Alcohólico. No. Todos saben yo sabe tú sabes nosotros sabemos que mi droga es la música.

Y que todo el resto es piernas y brazos, abrazos y miradita tierna, fotografía cierta muerta piensa, y todo el resto es glú glú de los pescados debajo de los pantalones,

Glú glú de los pibe’ del club.

¿En qué estábamos?