LA FUSIÓN, MÁS ALLÁ DEL IMPRESIONISMO Y LA RUTINA.

Por Pocho Sabogal

Para hacer las cosas más fáciles digamos que en vez de rock jazz o jazz fusión, diremos fusión a secas:

la fusión es fusión. Mezcla, enjambre de insectos dorados sobre platillos, órganos que desprenden llamas ínfimas en su tractoreo, las maderas y los plásticos de las guitarras, las teclas y los vientos, la batería barroca agregando por todos lados. Los ejemplos son: Bitches Brew (1969-1970), o el productor Squarepusher en “Music is one rotted note”. Pongo Bitches Brew sin comillas porque es un género en sí, un cuadro colgante que deja caer, derramar los óleos coloridos que se plastifican por su tela extensísima.

La fusión es pintura que sobra, que mancha, que en su exceso, en sus burbujas, en su goteo forma esculturas. La fusión es movimiento en círculos, es ir hacia ningún lado pero ir todo el tiempo. La fusión cansa, y esto es porque la unión de nexos, hilos conductores produce mucha intensidad. Cansa recibir la información como largas oraciones sin punto final. Electricidad. La fusión es necesariamente eléctrica porque se debe escuchar el zumbido de los enchufes, el chispazo infinito que viaja por el fuelle metálico de los transformadores y el alambrado del micrófono.

Pocos han aguantado esta intensidad tanto en ensayos, en conversaciones como en vivo. Aunque el vivo suele ser más lúdico centrado en los ecos dentro de un tambor que se multiplican y encapsulan las melodías. Es más fácil supongo.

La melodía en la fusión es una utopía, solo queda el jadeo, los bronquios y el desliz, el error hecho estilo.

La fusión es aquel lugar donde coquetea la derecha política cuando piensa en la perspectiva de los de la izquierda. La fusión es el lugar donde por otro lado, la izquierda se autodestruye, donde la ética muere por la boca. Donde brota de su palabra rota, un desangre milenario. La ética no existe. La única ética es el silencio. Pero no cualquier silencio sino el silencio abismal: La no-música.

Muchos sin embargo creen encontrar este silencio en los respiros, los susurros, las cataratas de aire y los aleteos del viento, es decir, lo encuentran en la Naturaleza. Allí, en su refugio y en su abrazo de suerte, el hombre encuentra el sonido, no la música, ni el ritmo o el tiempo sino la vibración. Pero esta idea es solo una idea y por ello sobrevive a los hombres que buscan su paradero.

DEBUSSY Y DARWIN

“Danza ella sola su danza, en el puente sobre el estanque de los nenúfares, y el viento sopla”

Debussy es el pincel y la pincelada impresionista sobre nuestro jardincito, nuestro balcón, o la plaza de nuestra citate eterna. Debussy es todo lo que necesitábamos de la orquestación denominada “clásica”. Es el arreglo en diálogos de instrumentos, fin de siglo, clase alta y clase media pujante.

No es el progreso industrial sino la esperanza de paz en la Europa la Eterna. Y esa esperanza es tan bella, tan hermosa, tan rica en detalles y mínimas siluetas que nos deja en éxtasis en unión con la pincelada. ¡Oh maravillosa danza!

…Y Claro que nos damos cuenta de la fuerte impresión of it all.

Quisiéramos vestir esa impresión cual vestido de gala en algún palacio, al compás de un vals grandioso, un chandelier brillante colgante, las cortinas altas largas y adornadas, los camareros pasando con los diversos platos, el chinchinear de copas de espumante…

Y no es el glamour asfixiante post Hollywood, sino la auténtica primavera Francesa: el clasicismo sin el snobismo, el clasicismo de la mano de Apolo por el jardín de Dionisio (y no al revés), el clasicismo sin el didactismo de una película de Disney como fondo, el clasicismo puro, una rapsodia de ángeles que brota desde un patio donde juegan niños y niñas embebidos en el viento, la luz, la sombra, el verde, y el azul, y el violeta. Los impresionistas fueron los primeros existencialistas (¡el naranja y el marrón en la misma piel!). Conscientes de la existencia efímera de la luz, optaron por abrazarla y emborracharse tanto en el bar como al descampado, ebrios y ansiosos, pelos sucios y llenos de óleo.

Los impresionistas son, hasta hoy, casi la máxima revolución de los ojos y el agarre del pincel. Porque no es la mano quien agarra el pincel, sino el viento y la vida que sopla en todas las criaturas. ¿Por qué se enojaron con Darwin? ¿Acaso no fue él quien mostró, en la poesía que surge del atril de la Ciencia, que todos somos hojas del viento?

GRITÉ EN UN RECITAL DE AGRUPASIÓN PAZIÓN

Por Pocho Sabogal

“¡Ritmo Ritmo!” Grité en un recital de la Agrupasión Pazión en La Ventola el año pasado (2011). No me refería solo al ritmo latino preciso ejecutado ni al sabor dulce y embriagador de la cumbia. Hablaba también de la Sagrada Escritura por ejemplo, la densidad de “Dense Air” de Brian Eno en su disco “Drums between the bells”. A “Wildfire” (con Little Dragon) y “Ready Set Loop” de SBTRKT.

El Ritmo se estira sobre el tiempo y lo presentifica al palo. El tiempo deja de ser esa mierda capitalista o ese ligero aeroplano espiritual, pasa a ser una vena (en la electrónica) o una arteria palpitando corcheas (en la gente que baila cumbia), siempre corcheas por el bulbo raquídeo. La masa encefálica cascarea al compás invisible y los pistones del cuerpo humano socavaban el humo del alma temblando.

El Ritmo es la filosofía tempo-espacial. Se apodera de la propiedad privada, del espacio íntimo y lo diversifica, le devuelve el barro del Génesis. El Ritmo es un moog como suero. El ruido amplificado de los amplificadores cuando se prenden.

“Dopeness” comentario recurrente en Youtube.

Leonardo Da Vinci creó la beatmachine pero nadie le dio bola y quedó perdido el boceto debajo de los cimientos de algún edificio en Venecia.

La Melodía pierde el corazón y por ello lo lleva lejos pero luego, pasada la tormenta vital y el peregrinaje del frenesí la mente vuelve a controlar y surge el arrepentimiento, la nostalgia o la confusión.

El Ritmo en cambio protesta contra las ordenanzas municipales del cerebro y ataca la mente. El corazón sigue pero no por motu propio. Cuando termina la tormenta, no hay arrepentimiento, ni nostalgia ni confusión. El Ritmo se camufla y se disuelve como cualquier otro proceso interno del cuerpo que no se siente. El Ritmo es funcional, es Realismo pero no del siglo XIX: es la realidad de cada uno.

El Tambor debe pasar de ser un cuerpo externo a interiorizarse. Solo así podremos pestañear al compás de nuestra alma.

“Morir es solo un silencio de corchea.”

Alex Delarge.

ENDTRODUCING... [1]

Por Pocho Sabogal

Electrónica. Río constante. Cascada de beats. Pasé del rock al jazz del jazz a la electrónica. El ritmo que empuja hasta la pared y la descubrimos de telgopor.

“Es solo una cuestión de perillas” decía Johann Sebastian Bach.

El drum n’ bass son los dos pilares de la filosofía existencialista. La melodía reducida a las octavas del muslo, los omoplatos y con un slide por la cuerda grave en “mi” desde el fa# a lo más agudo o al revés. Ese slide que imitan los moogs jugando con las frecuencias.

"Salgo de la cascada y con la afeitadora en la mano me debato entre afeitarme o cortarme la yugular” adaptación de una partecita de Ulyses de Jota Jota (James Joyce).

No hay nada en electrónica como las vocals. Las voces de ninfas haciendo yoga en las nubes, ninfas desnudas corriendo un antílope por los bosques de Ezeiza. Ninfas escapándose del Mc Donalds con su combo o su cajita feliz. Ninfas y Ninfos. 

  

Hermosos pectorales duros, pelo corto, barbas lampiñas. La electrónica me hace convertir en un Voyeur. Escapar de la piel porque veo piel en todos lados. Todo es una gran cortina tejida que late sutilmente.

Alex Delarge de la naranja mecánica sonriéndome. Me tiró un ácido en el té. ¿Qué carajo hago tomando té? Líneas rojas y blancas se me acercan se me alejan andando por la Gran Panamericana. El coche velocímetro desliza amortigua chicos ricos chicos pobres ¿Porqué no tengo mesita de luz? Fotos de triángulos, círculos, paralelas que burbujean espuma nueva, fresca luz fosforescencia entre pelotitas de telgopor. Enchufe, pulmón sample cinemateca rastrillo que recolecta neuronas en el hipotálamo.

El hipotálamo suele considerarse el centro integrador del sistema nervioso vegetativo (o sistema nervioso autónomo), dentro del sistema nervioso periférico. También se encarga de realizar funciones de integración somato-vegetativa. (extract from the Wikipedia).

La electrónica es material crudo. Pedazos de cemento, cañerías listas para el desagüe yugular, piedra maciza, acero inoxidable. La electrónica es la Arquitectura de la Estación de Tren fundada en el siglo XX. Todos los trenes ahora deben salir de allí. Y la luz ilumina a quienes esperan el próximo viaje.

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[1] Disco debut de DJ SHADOW, 1996.